Una parabola non la si nega a nessuno

 

C'è sempre una parabola buona a salvare e finanche santificare un gaglioffo o un malvagio o un gaglioffo-malvagio. Ciò dà la misura della complessità del Vangelo che si cela dietro il suo parlar semplice.
Il problema è che gli stessi che non si lesinano mai, anche di fronte a obiezioni che non lasciano scampo, nella ricerca di una nota del Vangelo che salvi il gaglioffo di turno e attribuisca al freddo la morte di Gesù, sono poi gli stessi che tuonano in continuazione contro il Vangelo-fai-da-te o più in generale contro la libertà di dubbio, di pensiero e di interpretazione del cristianesimo, quella stessa libertà che loro (per non fare la brutta figura di parlarne male) definiscono astrusamente relativismo. Come se la relatività della realtà, delle opinioni e dei sentimenti fosse un arbitrio e non un dato di fatto, quando non un diritto naturale. Come se al mondo esistesse qualcuno in grado di fornirci e tanto autorevole da imporci un'interpretazione univoca e inappellabile del Vangelo e della vita. Qualcuno che non sia il Padre Eterno, ovviamente, e che all'occorrenza risulti rintracciabile.

Università del Cairo, 4 giugno 2009

Ma i giornalisti italiani hanno mai letto questa cosa qui?
http://www.repubblica.it/2009/05/sezioni/esteri/obama-presidenza-8/discorso-italiano/discorso-italiano.html
E, se l'hanno letta, quale collettiva ostruzione delle sinapsi cerebrali impedisce loro di cogliere il nesso evidente con la successiva, corrente e cosiddetta primavera araba?

Chi ha preso i soldi del Belice?

Napolitano va al Meeting dei ciellini, dice quel ch'è scritto qui 

http://download.repubblica.it/pdf/2011/intervento-napolitano.pdf?ref=HREA-1 

e quelli lo inondano di ovazioni e di consenso.
Ma, ... non sarà che davvero i soldi del Belice ce li siamo presi noi.

Dicembre (canzone triste)

In dicembre, un giorno sereno,

penserai a me, penserai.

E il ricordo come un veleno

pastoso e fragrante berrai.

Toccherai l’orizzonte, vicino,

lucidato con gesto sicuro

da quel vento che rende al mattino

la luce del fonte più puro.

Crederai di vedere uno storno

ritornar da un paese lontano

al tuo orto in letargo quel giorno

di dicembre, limpido e strano.

Sorbirai quell’amaro miraggio

d’un amore che torna dal cielo,

ma una voce dirà: non è maggio,

ma dicembre, un giorno di gelo.

In quel perfido soffio di greco

svanirà la tua calda carezza.

E’ dicembre, dirà ancora l’eco

deridendo la tua debolezza.

Le dirai: “Sì, lo so ch’ho sognato,

che mi batte nel petto quel volo,

sì, lo so che il passato è passato,

che uno storno non torna da solo.

Ma il ricordo, il ricordo non muore

a dicembre, coll’ultima tea:

resta vivo a blandire nel cuore

la speranza, già ultima dea."

Alla fine un sentore d’arance

scioglierà tutto l’esile incanto,

tremeranno le labbra e le guance

coglieranno cristalli di pianto.

Discussioni varie

Nelle ultime settimane ho un po' abbandonato questo blog. Un po' perché non avevo molto tempo da dedicargli, un po' perché - quando ne ho avuto - il tempo mi è stato assorbito da discussioni intrattenute in un altro blog, presso il quale non ricordo più come sono andato a sbattere la prima volta. Per risarcire in una qualche misura il mio presente blog, riporto qui sotto i link di quelle discussioni, in alcuni tratti interessanti. L'ordine è quello cronologico, dal meno al più recente.

http://lacittadella.splinder.com/post/24848215#comment

http://lacittadella.splinder.com/post/24971336#comment

http://lacittadella.splinder.com/post/25009111#comment

http://lacittadella.splinder.com/post/25169201#comment

http://lacittadella.splinder.com/post/25308145#comment

L'indifferenza

 

A proposito di questo:

http://malvinodue.blogspot.com/2011/07/ancorche-eversivo.html

ricordo questo:

“Odio gli indifferenti. Credo che vivere voglia dire essere partigiani. Chi vive veramente non può non essere cittadino e partigiano. L’indifferenza è abulia, è parassitismo, è vigliaccheria, non è vita. Perciò odio gli indifferenti.

L’indifferenza è il peso morto della storia. L’indifferenza opera potentemente nella storia. Opera passivamente, ma opera. È la fatalità; è ciò su cui non si può contare; è ciò che sconvolge i programmi, che rovescia i piani meglio costruiti; è la materia bruta che strozza l’intelligenza. Ciò che succede, il male che si abbatte su tutti, avviene perché la massa degli uomini abdica alla sua volontà, lascia promulgare le leggi che solo la rivolta potrà abrogare, lascia salire al potere uomini che poi solo un ammutinamento potrà rovesciare. Tra l’assenteismo e l’indifferenza poche mani, non sorvegliate da alcun controllo, tessono la tela della vita collettiva, e la massa ignora, perché non se ne preoccupa; e allora sembra sia la fatalità a travolgere tutto e tutti, sembra che la storia non sia altro che un enorme fenomeno naturale, un’eruzione, un terremoto del quale rimangono vittime tutti, chi ha voluto e chi non ha voluto, chi sapeva e chi non sapeva, chi era stato attivo e chi indifferente. Alcuni piagnucolano pietosamente, altri bestemmiano oscenamente, ma nessuno o pochi si domandano: se avessi fatto anch’io il mio dovere, se avessi cercato di far valere la mia volontà, sarebbe successo ciò che è successo?

Odio gli indifferenti anche per questo: perché mi dà fastidio il loro piagnisteo da eterni innocenti. Chiedo conto a ognuno di loro del come ha svolto il compito che la vita gli ha posto e gli pone quotidianamente, di ciò che ha fatto e specialmente di ciò che non ha fatto. E sento di poter essere inesorabile, di non dover sprecare la mia pietà, di non dover spartire con loro le mie lacrime.

Sono partigiano, vivo, sento nelle coscienze della mia parte già pulsare l’attività della città futura che la mia parte sta costruendo. E in essa la catena sociale non pesa su pochi, in essa ogni cosa che succede non è dovuta al caso, alla fatalità, ma è intelligente opera dei cittadini. Non c’è in essa nessuno che stia alla finestra a guardare mentre i pochi si sacrificano, si svenano. Vivo, sono partigiano. Perciò odio chi non parteggia, odio gli indifferenti”.

A. Gramsci, 1917

Pane e stronzate per i lettori del Giornale

Lo sappiamo, Ferrara è il più gran (cattivo) maestro nell'arte del menare il can per l'aia, per cui questa tutto ci evoca meno che meraviglia. Nondimeno ci fa sorridere di gusto. Anzi, diciamola tutta, ci fa proprio sghignazzare: è come proporre di abolire le strisce pedonali perché ieri il pirata di turno, proprio sulle strisce, ha investito e ucciso una coppia di poveri vecchietti.

L'amore che verrà

 Io sono il mago che coi suoi fili

muove il sorriso sopra il tuo volto,

che dai capelli neri e sottili

distilla il sole che sta sepolto.

Io sono il sogno struggente e rosso

fatto in settembre, la notte fonda

cullata al suono del leccio mosso

dai soffi timidi di un'aria monda.

Son io l'amore che non s'usura

col tempo o con la tranquillità,

io sono il miele che piace e cura,

son l'illusione fatta realtà.

Il maoismo che sopravvive

     Ricordate il comunismo? E ricordate Mao, la Cina è vicina, il libretto rosso, la rivoluzione culturale, la rieducazione, oppure i nostrani "Servire il Popolo" e "sacro cuore di Lin Piao fa che viva sempre Mao"? E' roba vecchia, ma pur sempre l'ultima evoluzione/espressione del comunismo su questo pianeta. L'esasperazione estrema dell'idea che la politica, incarnata nel partito, si risolvesse nel compito, anzi nella missione di plasmare la società degli uomini, anche a costo degli uomini stessi. C'è gente che non ha esitato a fare montagne di teschi sentendosi in buona (per quanto folle) fede autorizzato da questo principio, c'è gente che ha intrappolato intere nazioni a questo scopo.

     E' altrettanto vero, però, che non è questione di comunismo, tanto meno di maoismo. Avrei potuto iniziare parlando di fascismo o di populismo di stampo sudamericano, o anche di religioni. E' il ciclo della storia che inventa ora un manto di ideologia, ora un altro per favorire la sete di potere e/o denaro di certi uomini e delle oligarchie che, per quella sete, essi ciclicamente mettono su.

     Si tratta della specie peggiore degli uomini, e paradossalmente proprio la più inadeguata a guidare i popoli, in quanto istericamente incapace (da qui la violenza che in genere deriva dal governo di costoro) di confrontarsi freddamente con la complessità della realtà naturale e sociale o di prendere semplicemente atto dell'indipendenza e dell'ingovernabilità dell'agire privato dei singoli, in quanto estremamente insofferente alla diversità e alla molteplicità degli interessi, delle culture, dei gusti, in quanto del tutto refrattaria a pazientare e faticare al fine di cogliere, per poi assecondare, le tendenze e i desideri di quel combinato coacervo di agire privato che prendendo forma chiamiamo società. Specie radicalmente inadatta, in una parola, a far politica vera.

     Le loro parole d'ordine sono - anche se di volta in volta possono cambiare forma - disciplina, ordine, rieducazione. Mai libertà, liberazione, tolleranza. E chiamano "politica" questa che altro non è che la loro difesa dalla società, che generalmente, in effetti, amerebbe liberarsi di loro come un cane dalle zecche.

     La stessa democrazia occidentale, il modello inventato dagli uomini per contrastare l'arroganza delle ideologie, non è affatto esente da quelle presenze e da quelle tendenze. Tutt'altro. In alcuni paesi occidentali, come si vede al meglio in Italia, la democrazia si risolve in effetti in null'altro che una lotta fra partiti presi, perché praticamente nessuna parte politica ha ancora dismesso l'idea che la politica e la società siano una sorta di minorenni da tenere sotto tutela, e da crescere secondo ricette precostituite, invece che i committenti di ogni parte politica.

     In Italia, perfino quando la gente - come accade in questi giorni - esprime senza possibilità di interpretazione la sua volontà nettamente maggioritaria, la gran parte dei partiti politici non indugia un attimo a porci sopra il proprio cappello ideologico, il proprio copyright. Persino l'attuale maggioranza, sbugiardata e calcinculata proprio su questioni e scelte fondamentali del suo (scarsissimo e maldestro) agire, sminuisce e sembra voler acreditare l'idea che in fondo non sia successo nulla di poi così scandaloso, che trattasi solo di una scorreggia di bebé durante la cerimonia del battesimo: al massimo se ne può sorridere.

Il vecchio lupo

Negli anni '70-'80, tra i giovani di allora (categoria di cui, ahimé, facevo parte anch'io), era in voga un test spacciato come psicologico di cui ricordo solo alcune cose. Tra queste ricordo bene la richiesta di descrivere come ciascuno di noi immaginasse una grotta e di dire quale animale sentissimo più affine e perché. Già la prima volta, in cui fu una magnifica ragazza (lo ammetto, era un'occasione di rimorchio come un'altra) a farmi quelle domande, risposi di getto che il mio animale era il lupo, schivo, autosufficiente e soprattutto assolutamente indifferente alla pessima e infondata fama che nel mondo corre di lui. E il procedere dell'età, lungi dallo smorzarle, mano mano corrobora in lui simili virtù, sino a fargli smarrire lo stesso timore della morte, ch'è di tutti noi animali.

Il vecchio lupo è tutto meno che mondano, perché ha un dio, e sente forte di averlo. Per questo morire non lo spaventa più, per questo non protesta al mondo la sua innocenza. Lui sa che basta che a conoscerla sia il suo dio, l'unico essere che sappia guardare nel suo cuore. E il dio del vecchio lupo è il mio Dio.